—Tenía miedo —dijo Mason sin levantar la mirada.
—¿Miedo de qué?
Entonces me miró. Sus ojos eran los mismos del niño de cuatro años que alguna vez me preguntó cuándo volvería su padre.
—De que pensaras que lo estaba eligiendo a él sobre ti.
Eso me dolió más de lo que quise admitir.
Mason respiró hondo.
—Dice que cambió, papá. Está casado. Tiene una empresa exitosa de bienes raíces comerciales en Chicago. Le está yendo muy bien.
Solté una risa seca.
—Qué bueno por él.
—Papá…
—¿También te explicó cómo cambió después de dejar solo a un niño de cuatro años? Yo entré a esa casa a las siete de la mañana y te encontré sentado en el piso, comiendo cereal seco. Tu mamá acababa de morir y él ya se había ido.
Los ojos de Mason se llenaron de lágrimas, pero no apartó la mirada.
—Sé lo que hizo.
—Tú conoces la historia. Yo estuve ahí.
—No te estoy pidiendo que lo perdones.
—Entonces, ¿qué quieres de mí?
Mason tragó saliva antes de responder.
—Quiero que confíes en mí.
—Quiero que confíes en mí, papá.
Eso fue lo último que Mason me dijo antes de levantarse de la silla y salir de mi habitación.
Me quedé sentado, mirando la puerta cerrada, tratando de entender cómo podía doler tanto una frase que, en el fondo, era una petición de amor.
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Porque yo había pasado catorce años intentando enseñarle que no tenía que ganarse mi cariño.
Y ahora era yo quien estaba a punto de demostrarle que el mío tenía condiciones.
La noche anterior a la final casi no dormí.
No porque me preocupara el partido.
Mason había trabajado durante años para llegar hasta ahí y yo confiaba en él.
Lo que me quitaba el sueño era imaginar a David sentado en las gradas.
