Parte 2

Matteo recibió mi paquete a las nueve y doce de la mañana de un martes.

Yo lo supe porque había configurado la entrega con confirmación.

No esperaba respuesta.

Llegó siete minutos después.

Un correo.

Solo una frase:

“¿Dónde conseguiste esto?”

Lo leí.

No contesté.

Treinta segundos después:

“Nora.”

Luego:

“Contesta.”

Después:

“Esto no es un juego.”

Me reí.

No porque tuviera gracia.

Durante años, cada crisis de Matteo había tenido prioridad automática.

Si él llamaba, yo respondía.

Si estaba herido, aparecía.

Si un negocio explotaba a medianoche, cancelaba mis planes.

Pero cuando yo desaparecí, había decidido respetar su propio discurso.

Cambiar los códigos.

Olvidar mi nombre.

Ahora podía esperar.

Apagué la laptop y fui a trabajar.

Mi nueva vida no era glamorosa.

Había alquilado un estudio en Evanston por encima de una tienda de bicicletas.

El radiador hacía ruidos absurdos.

La ducha tardaba diez minutos en calentarse.

Tenía una mesa plegable como escritorio y todavía dormía en un colchón que había comprado por internet.

Me encantaba.

Cada objeto era mío.

Cada factura llegaba a mi nombre.

Nadie podía decir que existía allí por comodidad.

Esa tarde trabajé cuatro horas para una empresa de restaurantes.

Después caminé hasta el supermercado.

Cuando regresé, había un hombre sentado frente a la puerta de mi edificio.

Arthur Bellini.

Sesenta y cinco años.

Abrigo gris.

Bastón que no necesitaba pero llevaba porque decía que “los viejos tienen derecho a accesorios dramáticos”.

Me detuve.

—No.

Arthur levantó ambas manos.

—Ni siquiera he hablado.

—Viniste de parte de Matteo.

—No exactamente.

—Entonces de manera coincidentemente mafiosa.

Sonrió.

—¿Puedo invitarte un café?

—No.

—Tengo información.

Eso sí me detuvo.

—Cinco minutos.

Fuimos al local de la esquina.

Me senté frente a él.

—Habla.

Arthur puso un teléfono sobre la mesa.

—Matteo lleva tres semanas buscando quién falsificó tus cuentas.

Parpadeé.

—¿Tres semanas?

—¿Qué creías que estaba haciendo?

—Olvidando mi nombre.

Arthur me miró como si quisiera golpearme con el bastón.

—Ese idiota rompió una copa contra la pared cuando encontró tu tarjeta negra sobre la cama.

No dije nada.

—Después despidió a un hombre porque preguntó si debía retirar tus cosas del vestidor.

—Eso no significa nada.

—Luego pasó dos días sin dormir.

—Arthur.

—No estoy intentando reconciliarlos.

—Bien.

—Porque, en este momento, creo que deberías mantenerte lejos de él.

Eso no esperaba.

—¿Por qué?

—Porque el libro que enviaste es real.

Mi estómago se cerró.

—¿Todo?

—Lo que pudimos comprobar.

—Las compañías.

—Las transferencias.

—Las firmas digitales.

—Alguien abrió tres estructuras financieras utilizando copias de tu identificación.

—¿Quién tenía acceso?

Arthur se recostó.

—Ahí está el problema.

—Demasiada gente.

Durante cuatro años había vivido dentro del sistema de Matteo.

Mi pasaporte se había utilizado para vuelos privados.

Sus abogados tenían copias.

Seguridad tenía datos.

El administrador del penthouse.

El banco.

Su contable.

Incluso algunos hoteles.

—¿Cuánto dinero?

—Cerca de 2,8 millones de dólares.

Se me secó la boca.

—¿Y Matteo cree que fui yo?

Arthur tardó demasiado.

—Antes de que te fueras, sí.

Eso dolió más de lo que debería.

—¿Desde cuándo?

—Meses.

Miré por la ventana.

Todo empezó a encajar.

Sus silencios.

La distancia.

Las preguntas extrañas.

Una noche me preguntó si alguna vez había pensado en irme de Chicago.

Yo creí que era romanticismo torpe.

Tal vez estaba tratando de averiguar si planeaba huir con su dinero.

—¿Por qué no me confrontó?

—Porque cada prueba parecía apuntarte.

—Y porque alguien le estuvo enviando información anónima.

—¿Qué información?

Arthur desbloqueó el teléfono.

Fotografías.

Yo saliendo de un banco.

Reunida con un hombre.

Entrando a un edificio en el centro.

—Ese hombre es mi contador.

—Lo sabemos ahora.

—El edificio es donde trabaja.

—También lo sabemos ahora.

—¿Matteo no podía preguntar?

Arthur suspiró.

—Matteo fue criado por hombres que creen que preguntar es admitir debilidad.

—Eso no lo vuelve menos estúpido.

—No.

—Lo vuelve exactamente igual de estúpido.

Le devolví el teléfono.

—Entonces alguien quería convencerlo de que yo robaba.

—Sí.

—¿Y convencerme de que él no me quería?

Arthur me observó.

—Eso parece.

Me acordé de la columna.

Ruptura personal.

EXITOSA.

—¿Por qué?

—Esa es la pregunta de 2,8 millones.

—No.

Negué.

—Si solo quisieran dinero, no necesitaban destruir nuestra relación.

Arthur asintió.

—Matteo llegó a la misma conclusión.

—Entonces el dinero era una herramienta.

—La meta era separarnos.

—¿Quién gana con eso?

Arthur bebió café.

—Muchos.

—Sé específico.

—Su consejo.

—Su familia.

—Cualquier rival que quiera que Matteo sea más fácil de controlar.

—Yo no controlaba a Matteo.

Arthur soltó una carcajada.

—Nora.

—No.

—Yo organizaba su vida.

—Eso no es lo mismo.

—¿Sabes cuántas veces evitaste una guerra simplemente porque le dijiste que comiera antes de tomar una decisión?

Lo miré.

—Eso suena ridículo.

—Lo era.

—También era cierto.

Volvió a ponerse serio.

—Había decisiones que Matteo no tomaba hasta hablar contigo.

—No porque fueras una estratega.

—Porque eras la única persona frente a la que no necesitaba demostrar quién mandaba.

No sabía qué hacer con eso.

Así que no hice nada.

—¿Quién sospechan?

—Tres hombres.

—¿Nombres?

—No puedo.

Me levanté.

—Entonces terminamos.

Arthur me agarró suavemente de la muñeca.

—Uno es familia.

Me detuve.

—¿De Matteo?

—Sí.

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Aquella noche revisé el archivo otra vez.

Ahora no buscaba dinero.

Buscaba comportamiento.

Fechas.

El primer depósito apareció diecinueve meses antes.

Tres días después, Matteo canceló nuestras vacaciones a Napa porque surgió una “emergencia”.

Una semana después recibió el primer mensaje anónimo.

Luego otra transferencia.

Después una fotografía mía reuniéndome con mi contador.

Después una pelea entre nosotros.

La secuencia se repetía.

Dinero.

Prueba falsa.

Distancia.

Cada seis u ocho semanas.

Era condicionamiento.

No solo estaban intentando incriminarme.

Estaban alimentando la peor parte de Matteo.

La que desconfiaba.

La que no preguntaba.

La que prefería herir antes de sentirse vulnerable.

Pero alguien también necesitaba alimentar la peor parte de mí.

Encontré un segundo patrón.

Durante el mismo periodo, yo había recibido mensajes.

“Matteo salió otra vez con Gabriella.”

“Pregúntale por el Hotel Mercer.”